Вечерняя печаль пришла без стука:
В пустынном поле встретил старика;
В его глазах была такая мука,
Такая неизбывная тоска,
Такая боль!.. И было ощущенье:
За всё, что не исправить, не вернуть,
Лишь взглядом он просил у всех прощенья,
Кого сподобил встретить этот путь.
Дрожали руки, стан его согнулся;
В покорности он жил или в борьбе?
И, может, оглянувшись, ужаснулся
Своим деяньям и своей судьбе?
Бескровные шептали что-то губы,
Чуть различимый слышался напев.
С повязкой на челе и в платье грубом,
С трудом передвигался по тропе.
Но, может быть, он не закончил битву? –
В руке живой ромашковый букет,
А губы шепчут тихую молитву:
Не только за себя – за Белый свет.
2019
акварель моя
© Copyright: Валентин Гатилов, 2019
Свидетельство о публикации №119061108201